[notes pour rien]

Tous les matins, je compte les cheveux que je trouve dans mon lit.
Tous les matins, je me demande si je ne ferais pas mieux de rester au lit.
Le temps est long.
Cela fait deux mois que je ne peins plus.
Je n'ai plus faim.
Je ne photographie plus.
Cela fait deux mois que je n'existe plus.
Pour autant, je reste persuadée que ce qui peut sortir encore de moi, peut être autre chose que de la merde qui sortirait d'un anus solaire. Je présume qu'il n'y a pas grande différence entre la merde d'artiste et la merde d'autrui.
Si rien ne sort de moi, que vais-je devenir ?